порочный круг

иногда мы ходим по замкнутому кругу. это похоже на дурацкое ощущение, когда ты заезжаешь на кольцевую автодорогу и никак не можешь с нее съехать потому что живешь в России, а здесь не принято ставить правильные указатели, да и вообще какие-либо указатели. еще здесь не принято ремонтировать дороги. вот ехала с дачи по заново положенному асфальту, который глянцем отражает небо и источает этот невероятно терпкий и вкусный запах чего-то жженного, и думала, что были бы такими все наши дороги, то это уже была бы не та Русь, на которой жил Толстой, Есенин, Чехов, Бунин - не та, до боли узнаваемая страна, выживающая всегда вопреки, плодоносящая, манящая простором и обветшалостью, страна, где можно спрятаться, где можно втайне полюбить, где можно рисовать свою жизнь, не задумываясь.

мы ходим по кругу. от одного столба к другому, вдоль по просеке и все равно каждый правый шаг на пару сантиметров опережает левый и мы всегда возвращаемся туда, откуда пришли.

мы раз за разом проходим исследованные тропы, но вновь и вновь находим что-то новое. вот ветка иначе легла, или вырос новый гриб, а может появился очередной неверный указатель. ходьба по кругу может стать увлекательным приключением с массой новых впечатлений. но круг не всегда готов отпустить тех, кто в него попал. пару игр вы играете по обоюдному желанию, но до финала все равно что Сизифу с его камнем до вершины.

порочный круг, обманом удерживающий вас на своем краю.

проезжала поля, никому не нужные, поля, на которые лиса Алиса и кот Базилио приводили своего подопечного, дабы тот посадил там свои деньги. теперь свое бумажное золото закапывают там бесконечные перекупщики, будущие застройщики и мелкие воришки, которым удалось развести продажное государство, которое и без того бы не возражало.

по полям стелится туман, живущий какой-то своей жизнью. то ползет навстречу, то отступает, то проглатывает гектары засаженных земель, то окутывает только тебя, едва ты открываешь окно автомобиля.

и везде почему-то сладко пахнет. то ли запах неискренней фальши еще не выбрался из городского смока, то ли мы еще не готовы впустить его на ту небольшую территорию, которые мы еще вправе назвать своей - "наша земля"..та, которая не будет разорена, сожжена, опустошена, на которой будут по-прежнему белым цвести яблони и сливы и о которой смогут написать поэты нового времени, сохранив ту любовь и благодарность, что ходит по кругу от одного талантливого человека к другому.

печальные деревья, разваливающиеся домики с покосившимся забором, бабульки, уныло гуляющие по галькой засыпанным дорогам, шумные дети, парное молоко, одна бесконечная пробка по выходным дням, лошади на вольном выпасе и шелест высоченной осоки, что режет руки при малейшем прикосновении. все это, спрятанное меж берез и и покрытых мхом сосен, заброшенное и забытое, составляет наш порочный круг, нашу кольцевую, с которой так сложно съехать потому что непонятно куда. а съехав - практически невозможно вернуться. потому что непонятно как. остается покорно ездить по кругу и впитывать доступную жизнь, что так далека от идеала и так прекрасна в своем несовершенстве.